Arete en la nariz
manos en los bolsillos
gravitando por Gran Vía
como tantas veces
escupiendo a un pellejo de armiño
o quemado la caja con cigarrillos del chino mafioso
que vende Coca Colas a diez euros.
Supe de ti por las paginas de sucesos
entonces te busqué en una esquela negra inexistente
imaginé tu epitafio:
murió de sobredosis de noches madrileñas.
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