Mate

En el séptimo mate
-boludo- me dijiste
yo amaba la bombilla
de tu fértil mirada
una vez por Corrientes
me llevaste.
"Que sabrá el chancho de aviones, si nunca hacia arriba mira"
dos hora más allá,
las dos y un cuarto,
yo comencé a quererte por lo dedos,
tú forma de hablar me entusiasmaba
“me caigo y me levanto”
sentenciaste
contigo caí
por Almafurte.
"Este Madrid nos quiere"
ironía que a un metro de Cibeles despertamos
hacia Retiro fuimos,
el mate entre los labios,
el paso medio firme
un "quita me allá esas pajas"
un tango callejero
que durmió como burgués
en el barrio de Salamanca.