Y

Y yo aquí

esnifando este circulo de baldosas

rebuscando, ente los labios, una gota de lúpulo fermentado

o una mano amiga

que me traiga dos birras de verdad

y unas horas de fresca primavera.

Pero si hablo a matar con los espejos

si no tengo guionista

que dibuje en la tarde un camino para cimarrones que huyen

caducan las palabras en el tintero

grises de tanta quietud

mudas de excesivo silencio

mientras tú,

corres una maratón contra el cáncer de mama

con tus ojos de verde cannabis.

Entonces

me conformo con que piensen de mi que soy un cobarde

por no salir a morder tu sombra

a recitar un mantra benévolo en tus muslos

acorde a tu cintura

vecino de tu nuca

a buscar en tu axila, desnuda,

lo que me resta para ser feliz.

Por si lo anterior no fuera suficiente

me invento la excusa,

mezquina,

de reírme de mi mismo, de escribir poesía,

de soñar,

con un poco del hachís que te olvidaste,

consolándome a solas sin llegar a sonar

a naufragio en el sofá

a oscura impertinencia de fin del día

que rumia el refugio de la noche

bajo la lengua.