Espero

Cierro los ojos

una amable figura

agua sobre mármol

los pies descalzos

una gota de pachuli entre los labios.

No hay nada

cierro los ojos

carraspera en la venas.

Espero.

El café no sabe

que los peces de colores enmudecen.

Espero.

Afuera, tibio el sol

la cama me repliega

contra el día,

espero.

A veces siento.

Hay tanto cansancio en cada paso

tanto hastío en cada abrir de ojos

tanta falta de amor en cada gesto

tanta soledad a media tinta

tanto soñar, ya sin poder,

tanta falta de tiempo

tanto ayer

y tan poco mañana,

que mirar el reloj,

me asusta.

Tu mirada

Peyorativamente

he visto ojos mejores

miradas más limpias que la tuya

ojos más claros

y más oscuros,

ojos menos cobardes

pero también menos valientes.

He mirado ojos más amables que los tuyos

y también más duros.

He visto ojos azules, verdes, color miel,

ojos negros…

miradas terribles

y miradas sueños.

De todo he visto

ya que en todas las miradas he buscado.

Entonces concluyo:

yo no amo tus ojos por hermosos

yo amo tu mirada, .por libre

Mate

En el séptimo mate
-boludo- me dijiste
yo amaba la bombilla
de tu fértil mirada
una vez por Corrientes
me llevaste.
"Que sabrá el chancho de aviones, si nunca hacia arriba mira"
dos hora más allá,
las dos y un cuarto,
yo comencé a quererte por lo dedos,
tú forma de hablar me entusiasmaba
“me caigo y me levanto”
sentenciaste
contigo caí
por Almafurte.
"Este Madrid nos quiere"
ironía que a un metro de Cibeles despertamos
hacia Retiro fuimos,
el mate entre los labios,
el paso medio firme
un "quita me allá esas pajas"
un tango callejero
que durmió como burgués
en el barrio de Salamanca.

Merindades

No, no están las ganas,
ni la brisa suave
ni siquiera el sorbo de cerveza compartido.
No están, en realidad nunca han estado,
ni tampoco estarán.
Acaso algún otoño de matices ambarinos
las convoque.
Pero no aquí, aquí ronda la tarde,
el canto acompasado de un reloj imparable,
Reino de Merindades y trigales muertos
carente de opulencias bienhechoras.

¿Y el verde? ¿y los azules de tantos mares?
¡pobre idiota! ¿a quien le interesan tus arenas tibias
o los besos de plata de tus breves memorias mutiladas?

Ya no.
Si acaso en el recuerdo de otra hora,
en el envés dormido del espejo,
en la turbia barahúnda de otro sueño,
en la noche tranquila,
en el olvido…

Presagios.

Foto: Ana Belén S. Ramirez.

Hay algo de incierto en esta fiebre

como un mordisco cruel de la certeza

las manos frías

un vuelo de alondras despistadas,

presagios

en la danza enferma

de las burbujas en el vaso,

un sabor a tierra envenenada,

en el techo del cuarto

las sombras apologistas

hablan

yo toso y fumo...

Gravitando por Gran Vía

Arete en la nariz
manos en los bolsillos
gravitando por Gran Vía
como tantas veces
escupiendo a un pellejo de armiño
o quemado la caja con cigarrillos del chino mafioso
que vende Coca Colas a diez euros.
Supe de ti por las paginas de sucesos
entonces te busqué en una esquela negra inexistente
imaginé tu epitafio:
murió de sobredosis de noches madrileñas.